[bunker6]

Москва это рай, в Москве все летают по воздуху…
И ритм жизни такой, просто колоссальный. Через край. Стоишь, бывало, на Красной Площади, а мимо все так и проносится… Не успеваешь, фактически, рассмотреть, что и было… Все бегут куда-то… Мчатся…

А уж зарплаты в Москве… О… Это, я вам скажу, да… Такое вам и не снилось…
Не то, что в провинции. В провинции же как? Там даже не поймешь, чего больше, в провинции-то. Тоски больше или серости, беспросветности или тоски…

Ведь приходишь порой, шатаясь, с перепою, в Москву из провинции — и она ослепляет. Мириадами огней ослепляет, ритмом бешеным… Так постоишь-постоишь, и идешь к себе обратно в провинцию самогон допивать. А как допьешь — так затоскуешь, охватит тебя беспросветность, серость охватит, — и бегом снова в Москву. А там опять огни, ритм этот ошеломительный. Так и мечешься.